=м-у-т-ь=
это так чертовски сложно - остаться друзьями. Ты все еще пишешь и звонишь, так по дружески, как раньше. Это странно и каждый раз всколыхивает черную пустоту внутри. Её не так много теперь - залита солнечными лучами дружеских улыбок и радужными разводами объятий. Мне почти не больно, когда я тебя вижу, слышу твой голос. Просто обидно, что ты считаешь, будто можешь позвонить в час ночи с совершенно невинным вопросом, счастливый, улыбающийся, не мой. Но это пройдет. Уже почти прошло. Может и не было никогда твоей любви? Может я всегда была для тебя только другом? Но я не задам этот вопрос - и не получу ответ.
Получается, что никто никогда не предлагал мне встречаться, все только соглашались на моё предложение. Никто никогда не признавался мне в любви - лишь отвечали, что тоже. Осознавать это - словно погружаться в мутное, илистое болото и пытаться дышать в этой грязи...
И почему людей настолько волнует их прошлое? Ошибки и переживания, нелепости и приятности, мгновения и часы? Зачем тратить время на разбор и анализ того, что больше никогда не вернется? Это сродни мазахизму и попахивает приторно-сладким запахом гниения...